Palabras

Las palabras llegan mientras estoy sentado, comienzan a tomar un orden que en lo personal me parece incomprensible,  <<but no one cares>>. Continúo esperanzado en que las palabras irán tomando un orden, en que se irán acomodando para formar palabras y después oraciones, quizá alguna idea, pero para estos momentos ya no sé ni por qué escribo, las ganas de plasmar las palabras se esfumaron, se fueron a la luna o quizá a Argentina, últimamente todo lo bueno parece estar allá. ¡Damn! yo y mis malditas ganas de Gauloises, de literatura y de amor, de Gauloises, de amor y de literatura, al parecer no me canso de esas tres cosas, Si bien fueron el opio de los años cincuenta hoy, hoy quisiera volver a los tiempos del Jazz, (Cuestión de estética, todo es cuestión de estética, palabras por aquí, y unas cuántas por allá, tachamos una, mientras pensamos en otra, te pasas el semáforo con luz roja, duermes escuchando a Chopin, todo es cuestión de estética).

Y (te) escribo en un renglón separado porque tú vas más lejos de lo que va la literatura, vas más allá. No eres unos párrafos entre muchas letras, no eres ideas que van llenando algún espacio en blanco. Son palabras que están en mi (no) literatura, son muchas palabras, quizá no comprensibles, inigualables. Yo no venderé nunca un best-seller eso lo dejaré para los grandes, yo soy demasiado pequeño para un mundo tan inmenso. Cada quien decide la estética que quiere, (todo es cuestión de estética) la literatura que lee (la no literatura que lee), yo por eso escribo, por entre las prioridades que están en el mundo,                             tú eres la mía.